می گذریم از هم

هوای عجیبی است؛ 

حالِ بی ربطِ بی معنی.

باران می بارد. 

درست شبیه آبان ماه. 

شبیه اواخر بهمن

چه حال عجیبی است

از خواستن می ترسیم.

حتی از نخواستن هم.

من رنگ های این دنیا را 

نیاموخته ام.

انگار هرگز نخواهم آموخت.